Confesiones en una calle francesa

Qué bien cuidan sus calles y sus pueblos en Francia.

Me fijé en ellos porque eran los únicos que caminaban por esa calle a esa hora dónde sólo se escuchan voces desordenadas en un patio de un liceo.

Paseaban para hablar y ambos se escuchaban con una admiración nada habitual. Estaban, seguramente, disfrutando de unos días surgidos de la improvisación y de un arranque de espontaneidad que los permitía mostrarse tal y como eran de verdad.

Era uno de esos momentos en los que las palabras y los silencios logran su objetivo de reflejar las emociones. Sin esquinas ni oscuros ángulos muertos.

Sin detenerse y sin previo aviso, cómo realmente brotan las verdades, le dijo:

"Debo confesarte que en ese momento de la noche, justo antes de dormir, en el que cada uno elige lo que recordar, yo me agarro a ti".

Ya sólo se oyeron pisadas acompasadas y se perdieron en uno de los callejones que llevan al mar.